Soñaba
Mis velas lloran tormentas
sobre la voluntad de la tierra.
Mis libros duermen su cansancio
de aventuras de regaliz.
Ya no huele el romero del alba
ni siento la caricia
de la tierra mojada.
Levanté al sueño con mis manos
y al agua grité de lejos
por no mojar mi cara.
La imaginación olvidó su nombre.
Y todo mientras soñaba.
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